Volver a los 17

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Volver a los 17

A mis viejos, mi barrio, mis hermanos y hermanas

mi vieja friulana obrera del vestido flamante aguinaldo obra social

cagándose en aquel gath y chaves inglés

que le había hecho poner guita para financiar la guerra contra italia

fascista eso sí

pero armada al igual que la alemania hitleriana y el franquismo español

por aquellos que querían destruir la unión soviética

mi viejo alsinero unidad básica de doña amparo

en aquel gerli de los cincuenta

en aquel cine en donde exigían a un muchacho con su novia

entrar con corbata y saco

y como no tenía se calzó el piloto y la corbata que mi viejo

inspector de espectáculos públicos de la municipalidad de avellaneda

le prestó

hasta que terminó la función

el gordo yaccarino compinche del turco agustín que me parió

que aquel día nefasto de la fusiladora

se calzó una cuarenta y cinco y se fue con una ambulancia a la plaza de mayo

a defender a un perón que se había marchado

tormo en la radio encendiendo ranchos de la cambicha

gorjeando a los sesenta paisanos del ande

mientras los mios me arrimaban ternuras líquidos humeantes

y prometían que tendría un hermano que llegó tiempo mas tarde

cuando ya había muerto evita y los fierros que había comprado para armar obreros

habían ido a parar a manos de los gendarmes

aquel caballo blanco que lideraba mi negrada en valentín alsina

queriendo cruzar el puente para dar la vida por ellos mismos

ese puente que minutos antes había yo transitado en mi periplo hacia la casa de la nona

porque mis viejos ante el kilombo que se venía

me encajaron en el coche de pepe que cruzó el mitológico riachuelo

y que casi diez años antes había sido alzado en vano

para evitar que la grasada pisara los canteros de aquel buenos aires floripondio insolente

de estilos anglogalos tribunos insultando aluviones zoologicos an other sheets

la ñata haciendo pozos en su jardín

escondiendo blancas estatuas buscadas por los gorilas para destrozarlas a martillazos

y que eran como fusiles o tesoros o muertos que habrían de levantarse alguna vez

desde la memoria y los cojones populares

para encabezar la marcha hacia la liberación

mi viejo en la cocina discutiendo a gritos con mi vieja

que voy que no vayas que voy la puta que los parió

blandiendo una cuarenta y cinco que mi tio le había comprado a un vigilante

para ir a tomar el cuartel de pichincha y garay

en donde los estaban esperando y los cagaron a tiros

y el anterior raje de su laburo municipal

luego de recibir una filípica del milico interventor y la consabida pregunta

que mi viejo respondió sin chistar sí soy peronista

y luego el trajinar por los telares del grant el cirujeo del trapo

que compartí con él y coco el peón del rancho

calado de roña y vergüenza hasta los huesos

cuando las chicas del barrio me veían llegar y se reían

ese y mucho más es mi diez y siete de octubre

y aunque ha corrido mucha agua bajo el puente

de la revolución y el socialismo

que me arrastró hasta ahora que será victorioso y no hay más que decir

siempre llevo en mis alforjas las contraseñas de los mios

los ruidos del telar tejiendo sueños proletarios

el peso de los fardos sobre los hombros de mi viejo

la máquina de coser de mi vieja pedaleando la injusticia la pobreza

y aquellas dos estatuas que la ñata escondió

en los pozos clandestinos del pueblo

Jorge Luis Ubertalli

17/10/2012